J’ai souvent douté de tout, de moi, du ciel, de mon mojo,
J’ai même dévoré du tuto, pressé de grimper l’édifice de Maslow.
Je voulais qu’on me dise que je n’étais pas comme les autres,
Que j’étais différent, le bon fils, le quatorzième apôtre.

J’ai cherché mon Maître en retraite, en stage, en webinaire,
De l’ashram au live Insta, du chaman au millionnaire.
Je cherchais un père, un phare, une main sur mon épaule,
Et j’ai souvent sorti la CB pour que quelqu’un me joue ce rôle.

Gare aux gourous garous qui ne font qu’hurler à la thune
Et qui mordent à pleines dents acérées chacune de mes lacunes,
Qui me font croire monts et merveilles en me promettant la lune
Pour gonfler leur poche et leur poubelle fortune.

Hier soir le soleil a décidé qu’il dormirait à l’Est,
La faute à moi, à nous, pauvres pèlerins de plus en plus à l’ouest,
À force de demander des méthodes, des formations et des recettes,
En ce soir d’éclipse, la voie de la pleine conscience devenait funeste.

Depuis trop longtemps les faux guides, tentubeurs et insta-maîtres
N’avaient de cesse de pondre, ces maudits traîtres,
De belles méthodes, tutos et prêches de faux prêtres,
Pour nous faire soi-disant grandir mais surtout pour nous la mettre.

Retiens bien : gare aux gourous garous qui ne font qu’hurler à la thune
Et qui mordent à pleines dents acérées chacune de nos lacunes,
Qui nous font croire monts et merveilles en nous promettant la lune,
Pour gonfler leur poche et leur poubelle fortune.

Alors cette nuit j’ai chargé mon crayon d’argent, et suis sorti de mon pieu,
En mode The Witcher, celui bien vénère et pas de Thiercelieux,
Chasseur de suceurs de sang voraces et de leur quequête spirituelle,
Qui se nourrissent de tes peurs, de tes pleurs, de ton wairo, de ton oseille.

La nuit fut longue, et tous ne sont pas morts dans le noir.
Il est donc temps pour toi, villageois, de reprendre ton pouvoir.
Ne te laisse plus séduire par les chants de frêles sirènes,
Coupe-leur la queue, ça te donnera meilleure haleine.

Retiens bien : gare aux gourous garous qui ne font qu’hurler à la thune
Et qui mordent à pleines dents acérées chacune de tes lacunes,
Qui te font croire monts et merveilles en te promettant la lune,
Pour gonfler leur poche et leur poubelle fortune.

Je me croyais guéri, vacciné, au-dessus du lot,
Le chasseur sans faille, le sage, le nouveau héros.
J’ai voulu sonner le glas, la fin du Je et de la fête,
En confrontant ces vils sages, gourous et faux prophètes.

Ce matin, le village est calme et mon Mike est vide.
Mes tripes se sont déversées comme le tonneau des Danaïdes.
J’ai fait le job, j’ai charbonné comme Van Helsing,
Et pourtant quelque chose me pique, je le sens, j’ai un mauvais feeling.

Mes dents claquent, je sue, j’ai froid.
Je sens ma foi glisser entre mes doigts.
Les tik tok de l’horloge paternelle ont eu raison de moi.
Ils m’ont mordu, ne m’écoute plus, prends garde à moi.

Mais retiens bien : gare aux gourous garous qui ne font qu’hurler à la thune
Et qui mordent à pleines dents acérées chacune de tes lacunes,
Gare aux gourous garous qui hurlent plus qu’ils ne guident,
Car leur sermence fétide finit toujours par transformer la vie en vide.

« Gare aux gourous garous » – Novembre 2026
© David LÉCUYER – Free Monkeys. Tous droits réservés.